神都烟火志之暗流

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神都烟火志之暗流

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' v8 P. z9 H+ O- F% S! b' j序章：余烬复燃
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第一章 · 盾

寅时，天光未亮，神都洛阳的东市还沉睡在黎明前最浓重的墨色里。

然而，空气中弥漫开的，早已不是宁静的草木清气。一股混杂着牲口腥臊、滚水白汽和湿冷地气的味道，已经宣告了这座城市另一面孔的苏醒。老卒的脚步声，在空寂的长街上响起，不急不缓，每一步的间距都像是用尺子量过，精准得如同一只无形的更漏。

他停在“张屠”的肉铺前。

铺子里只悬着一盏昏黄的灯笼，光线勉强挣脱油腻的灯罩，将一扇刚刚从中劈开的猪身，照出一层黏稠的暖光。张屠是个光膀大汉，一身黝黑的腱子肉在凌晨的寒气里蒸腾出淡淡的热气，巨大的影子被灯光投射在墙上，摇晃着，像一尊远古的凶神。

他不是在割肉。那是一种冷静到近乎残酷的解剖。

一柄尺长的剔骨刀在他手中，沉重的分量仿佛不存在。刀尖沿着骨缝与筋膜之间那道微不可见的缝隙滑入，手腕只轻轻一旋，整条腿骨便应声剥离，干净利落，没有一丝多余的动作，没有一毫拖泥带水。骨是骨，肉是肉，界限分明得如同白昼与黑夜。

老卒就这么站在铺外，双手笼在袖中，一动不动地看着。他的眼神里没有寻常买家的挑剔，只有一名顶尖匠人对另一名顶尖匠人的审视与默契。他看了一刻钟，直到张屠放下刀，用一块油腻得发亮的布巾擦了擦手，才沉声开口：

“一角后臀，带骨。”

他的声音，像是两块干燥的石头在河床里摩擦，不带任何情绪，干，且硬。

张屠甚至没有抬头，仿佛早已预料到他的到来。他转身，在那半扇猪身上手起刀落，“咄”的一声闷响，一块方方正正、肥瘦相间的肉，连着一截白生生的骨头，稳稳地落在案板上。分量不多不少，正是老卒每日雷打不动所要的量。

“老哥，又是这个时辰，”张屠咧嘴一笑，露出被劣质烧酒熏得焦黄的牙齿，“风雨无阻，比上朝的金吾卫点卯还准时。”

老卒没有接话。他走上前，从怀里摸出几枚磨得光滑的铜钱，一枚一枚，整齐地码在案板一角没有被猪油浸染的干净木头上。然后，他提起用草绳系好的猪肉，转身离去。他的背影，在清冷的晨风中，像一杆永远不会弯折的旧标枪，孤独而顽固。

耻辱，是一道能刻进骨头里的伤。他曾是朔方军的副尉，麾下有百名弟兄，他曾用自己的身体为大帅挡过吐蕃人的三支狼牙箭。可就因为一次粮草押运的“意外”，他所护卫的军粮被不明身份的马匪劫走，还连累了上百名弟兄的性命。倾轧，构陷，那些他曾不屑的阴谋手段，最终像一张无形的大网，将他死死罩住。他没死在战场上，却比死了更难受。革职除籍，像一块烧红的烙铁，烫掉了他前半生的所有荣光。

从那天起，他便偏执地迷恋上了“规矩”。张屠的刀法有规矩，所以骨肉分离。日月星辰的运转有规矩，所以四时更替。他坚信，他当年的失败，就是因为有人坏了规矩，用不属于战场的手段，毁了他的一切。所以，他要在神都这个没有规矩的地下世界里，用最严苛的规矩活下去。

回到南市一处不起眼的陋巷，推开那扇会发出“吱呀”呻吟的木门。院里空无一物，只有一口水井和角落里一块被他常年踩踏而变得光滑的青石。他将肉挂在屋檐下的挂钩上，打了满满一桶井水，赤膊，深吸一口气，兜头浇下。冰冷刺骨的井水，让他每一个毛孔都瞬间收缩，也让他的头脑愈发清醒。

他一遍又一遍地擦拭着身体，动作一丝不苟，仿佛在擦拭一件蒙尘的兵器。擦完，他从床下摸出一块厚厚的油布，层层打开，里面是一面残破的护心镜。镜面上，一道深深的划痕，几乎将其劈成两半。那是当年，为他挡下致命一击的最后一道防线。

他用指腹，一遍又一遍地摩挲着那道划痕，像是在触摸自己那道永远无法愈合的伤口。

就在这时，他的手指触到一个微小的异物。

一枚小指甲盖大小的陶片，不知何时，被用一种巧妙的手法，严丝合缝地嵌在了护心镜最深的划痕里。陶片呈暗红色，质地粗粝，上面只有一个用利器划出的、字迹潦草的“南”字。

老卒的瞳孔，猛地一缩。

这不是他的东西。这间陋室，除了他自己，从无人进入。

他的第一反应是警惕。目光如电，在刹那间扫过屋内的每一个角落。门窗完好，没有撬动的痕迹。屋顶的瓦片，没有一丝松动。脚下的地面，没有多出一个不属于他的脚印。

有人在他毫不知情的情况下，潜入了他的房间，留下了这枚陶片。这既是讯号，也是一种无声的示威，一种对其专业能力的挑衅。

他捏起陶片，质感冰冷粗糙。南市，陶然居，那个只闻其声不见其人的老瓷匠。神都地下暗河的规矩，信物到了，就意味着有活儿了，而且是天价的活儿。

老卒沉默了片刻，将陶片放进怀中，贴身收好。然后，他拿起那块刚买回来的猪肉，走到灶前，生火，烧水。

水声，风声，柴火在灶膛里燃烧发出的哔剥声。一切如常。

他的人生，早已习惯了没有意外。剩下的，只有接下，然后完成。这是他的规矩。

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第二章 · 眼

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阿目只有一个眼睛。

他的右眼眶是空的，一道狰狞的疤痕像一条赤色的蜈蚣，从眉骨一直蜿蜒到嘴角，将他半张脸切割得支离破碎。这让他看起来，比神都天牢里最凶恶的囚犯还要令人畏惧。

可他仅剩的左眼，却亮得吓人。亮得像雪地里鹰隼的眼睛，能看透一切伪装。

午后的“三碗不过岗”茶肆，生意冷清。伙计趴在柜台上打盹，苍蝇在桌上残留的茶渍上嗡嗡盘旋，空气里飘着一股茶叶、汗水和劣质点心混合的、令人昏昏欲睡的气味。阿目坐在最靠窗的角落，面前一碗粗茶，一碟茴香豆。一个时辰里，他只喝了一口茶，吃了三颗豆。

他的眼睛，却没闲着。

他看的不是茶，不是豆，也不是街对面那个卖炊饼的妇人丰腴的背影。他看的，是那扇被油烟熏得有些模糊的窗格上，映出的一片扭曲的倒影。

倒影里，街角一个卖字画的穷酸书生，站了一个时辰，一笔生意都没做成，但他焦躁的眼神，总是不由自主地瞟向斜对面的“济世堂”药铺。

药铺门口，一个衣着体面的管家，买了三副安神的汤药。可他出门时，左脚的靴子上，沾了一点新鲜的、粘性极强的红泥。那种泥，只在城西专供皇家烧砖的官窑附近才有。一个富户管家，去官窑做什么？又为何要买安神的药？

还有一个过路的货郎，担子一头重一头轻，但他走路的姿态，却异常平稳，双肩几乎没有起伏。阿目知道，那担子轻的一头，必然藏着密度极大的东西，比如，私盐，或者兵器。

这些看似毫不相干的画面，在阿目的左眼中，被一一拆解、分析、归档，然后在脑中重新组合成一幅神都地下暗流的动态图。他是长安不良人出身，曾是官府最锐利的鹰犬。就因为勘破了一桩案子，牵扯到了不该牵扯的人，一夜之间，家破人亡。他带着一只眼睛逃出长安，流落到神都。

他不再信什么官府，什么正义。他只信自己的眼睛。他看到的，才是真实。

茶碗里，映出了茶肆伙计那张睡眼惺忪的脸。阿目知道，这个伙计的腰带里，常年藏着一把用来剔骨的短刃。他不是伙计，是这家茶肆老板的眼线，负责盯住所有来往的茶客，尤其是那些打探漕帮消息的人。

阿目端起茶碗，将最后一口冰冷的粗茶饮尽。茶很劣，涩得舌根发麻。他喜欢这种苦涩，能让他感觉自己还活着。

他起身，准备离开。桌上，除了空碗空碟，还多了一样东西。

一枚暗红色的陶片，不知何时，已经悄无声息地沉在了他的茶碗底，被最后那点茶水和茶叶渣覆盖着。他喝酒的时候，竟然没有一丝一毫的察觉。

阿目的后背，瞬间渗出一层冰冷的汗珠。

有人在他眼皮子底下，把东西放进了他的碗里。这是他逃亡数年来，从未有过的事。他甚至没看清那个人是怎么出手的，是那个打盹的伙计？还是刚才某个与他擦身而过的茶客？

他用两根手指，将陶片从残茶中拈起。上面同样刻着一个“南”字，旁边还有一行用针尖划出的、几乎看不清的微小字迹：子时，南市，废窑。

是老瓷匠。那个藏在神都地下暗河最深处、如同怪物一般的老家伙。

阿目握紧陶片，那冰冷的触感，让他想起了自己惨死的妻儿。他接活，是为了钱。钱能让他活下去。而活下去，才有机会，等到那个他想等的人，出现在他的视野里。

他走出茶肆，午后刺眼的阳光让他下意识地抬手，遮住了那只空洞的眼眶。

阳光之下，罪恶无所遁形。可有时候，最深的黑暗，恰恰就藏在最亮的光里。他比谁都懂这个道理。

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第三章 · 刃
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昆仑奴没有名字。

人们叫他昆仑奴，因为他来自更南方的林邑之地，皮肤黝黑得像上好的檀木，身形高大，沉默寡言。他像一头被拔去爪牙的黑豹，即便是在神都最繁华的街市上，也透着一股与周遭格格不入的、原始的野性。

他的活计，是在南市尽头的一家铁匠铺里拉风箱。

呼——！

巨大的风箱，在他手中，变成了一头有生命的、正在呼吸的巨兽。他每一次推动，都用尽全身的力气，动作沉稳而迅猛，让炉火“呼”地一声喷出丈高的火舌，将铁锭烧得通红。

吸——！

每一次拉回，又平稳均匀，不带一丝颤抖，让炉温不降分毫。他不需要思考，这已经成了他身体的本能。铁匠铺的老板喜欢他，因为他力气大，话少，给口饭吃就能干一整天的活。周围的伙计有点怕他，因为他看人时，眼神是空的，仿佛在看一截木头，一块准备送入炉火的铁锭。

没人知道，他这双手，曾是用来握刀的。

他曾是边军大将的贴身侍卫，在征讨吐蕃的战场上，救过主帅三次。他的刀，简洁，致命，只攻不守，因为最好的防守，就是让敌人没有机会出第二刀。

可他最忠诚的主人，却不是死在敌人手里，而是死于自己人的诬陷。监军的一纸密令下，万箭穿心。他杀出重围，一路从血腥的边境流落到繁华的神都。忠诚、国家、荣誉，这些曾经支撑他的一切，都随着主人的死，碎成了齑粉。

他成了一件纯粹的工具。战斗是他的本能，杀戮是他唯一熟悉的语言。

“嘿，黑炭头！歇会儿，喝口水！”

一个伙计从远处扔过来一个沉甸甸的水囊。水囊在半空中划出一道弧线，朝着他飞来。

昆仑奴的头没动，眼神没变，只是伸出了左手。手臂的动作快得像一道残影，五指精准地张开，在水囊即将砸到他面前时，稳稳地将其抓住。从水囊被抛出，到被他接住，整个过程，仿佛被按下了快进键，又在最后一刻戛然而生，没有一丝多余的晃动。

扔水囊的伙计，甚至没看清他的动作，只觉得眼前一花，水囊就从视野里消失了。

昆仑奴拧开盖子，仰头灌了几大口。冰凉的井水顺着他棱角分明的下巴流下，淌过古铜色的胸膛和坚实的腹肌。他喝水的样子，像是在完成一个神圣的仪式。

喝完，他将水囊扔了回去。这一次，力道、速度、角度，都和来时一模一样。伙计手忙脚乱地接住，被那股力道震得手腕发麻。

昆仑奴重新握住风箱的拉杆。在他刚才坐过的、沾满煤灰的木凳上，不知何时，多了一枚陶片。

暗红色，上面只有一个潦草的“南”字。

他没有立刻去拿。他只是看了一眼，眼神没有丝毫变化，然后继续拉动风箱。炉火依旧熊熊燃烧，节奏没有丝毫紊乱。仿佛那枚陶片，和凳子上的一颗石子，一根稻草，没有任何区别。

直到铁匠铺收工，所有人都离开了，昏暗的铺子里只剩下炉火的余烬在闪烁，他才走过去，弯腰，捡起那枚陶片。

他用拇指和食指，轻轻一搓。陶片的边缘，在他的指尖，留下了一道细微的白痕。他能感觉到这枚陶片的密度和烧制的火候。

钱，是他活下去的燃料。杀人，是他唯一懂得的生存方式。

他将陶片塞进裤腰，黝黑的脸，在炉火的余光里，看不出任何表情。他走出铁匠铺，高大的身影融入了神都渐浓的夜色。

像一滴水，汇入大江。像一把刀，藏入鞘中。

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