神都术数志之双梦归一 - 爱吱声

崔十七觉得，这股味道是从他自己身上散发出来的。他，博陵崔氏的远房旁支的末流子孙，一个连大谱都懒得记载的名字，此刻正站在西市的街角。

他那点士族的自傲，像他袖口磨损的刺绣一样，金线早已黯淡。而就在刚才，这最后一点骄傲被十文钱碾碎了。

他的那幅《烟波图》——他耗时一月、自认“烟波浩渺，孤高出尘”的得意之作——终于卖出去了。

胡商不要画。他只想要那根光滑的檀木画轴，用来撬马车轮下卡着的石子。

一辆朱轮马车疾驰而过，车轮碾过画纸，墨色混着污泥，溅了崔十七一身。车上是新晋的酷吏，据说曾是个屠夫。

这个念头，像一颗淋了雨的种子，终于在一个无钱买米的黄昏破土而出。长安是李家的长安，是旧梦的坟场。而神都洛阳，才是当今天下真正的活水码头。人人都说，圣母神皇不拘一格，提拔寒门，重用异才。一个屠夫出身的侯思止都能当上御史，一个卖饼的索元礼都能手握生杀大权，他一个堂堂的崔氏子弟，会画几笔画，认得几筐字，怎么就不能去神都碰碰运气？

他卖了祖传的一方砚台，那墨迹早已渗入石髓，洗也洗不净，像他摆脱不掉的出身。换来的钱，将将够他办一张过所，再买一双结实的麻鞋。离开长安那天，他没回头。他怕一回头，看见自家那两扇剥落的黑漆木门，会忍不住哭出来。不是为了不舍，而是为了那门上早已模糊的“诗书继世，忠厚传家”八个字感到羞耻。

从长安到洛阳，三百里官道，崔十七用脚底板丈量了人间的疾苦。他与流民为伍，与驿卒赛跑，睡的是破庙的草堆，喝的是路边的泥水。怀里的画卷，先是用来遮雨，后来嫌它累赘，想扔，又舍不得，最后只能紧紧抱着，仿佛那是他仅存的尊严。

当洛阳城的轮廓终于出现在地平线上时，崔十七几乎已经是个废人了。他头发乱如鸡窝，嘴唇干裂起皮，身上那件青衫被汗水和尘土浸成了灰褐色。他站在龙门古渡前的三岔路口，暮色像一盆稀薄的墨汁，正缓缓泼向天空。

他花了身上最后两文钱，从一个老婆婆手里买了一块能当武器使的干硬胡饼。他靠着一棵半死的柳树坐下，望着不远处那座被晚霞镶上金边的雄伟城池。那就是神都，天下的中心，能让鸡犬升天也能让凤凰落毛的巨大名利场。他的心里，一半是朝圣般的激动，一半是溺水前的恐惧。

一口胡饼咬下去，干硬的碎屑磨得他牙床生疼。他嚼着，像一头疲惫的老牛反刍着自己失败的前半生。为何偏偏是他？为何他空有一身自以为是的才华，却只能在此处啃着石头一样的饼？那股怀才不遇的愤懑，对现实无能为力的恼怒，对前路一片茫然的焦躁，此刻尽数化作一股无名的邪火，在他空荡荡的胃里熊熊燃烧。

路中间，躺着一颗拳头大小的石子。它棱角分明，在昏黄的天光下，像一颗顽固的、不肯安分的句点，恰好挡住了他的去路。

所有的愤懑、饥饿、疲惫与迷茫，在这一刻找到了一个完美的出口。他不需要思考，也无需选择。一股纯粹的、生理性的冲动攫住了他。他想把这块碍眼的、不知所谓的石头，从自己的世界里猛地踢开，踢得越远越好。

他的右腿微微向后摆动，麻鞋的边缘在尘土里划出一道短暂的弧线。腿上的肌肉绷紧了，一股力量从腰腹传导至膝盖，再涌向脚尖。

整个世界仿佛都静止了。远处的洛阳城，近处的河流，头顶的归鸟，都成了模糊的背景。他的宇宙里，只剩下他抬起的脚，和脚下那颗即将决定他命运，而他却对此一无所知、毫不在意的石子。